Forma y Significado

"Las verdaderas ideas de un poema no son las que se le ocurren al poeta antes de escribir el poema sino las que después, con o sin su voluntad, se desprenden naturalmente de la obra. El fondo brota de la forma y no a la inversa. O mejor dicho: cada forma secreta su idea, su visión del mundo. La forma significa; y más: en arte sólo las formas poseen significación. La significación no es aquello que quiere decir el poeta sino lo que efectivamente dice el poema. Una cosa es lo que creemos decir y otra lo que realmente decimos"

Octavio Paz.

"No hay más. Sólo mujer para alegrarnos,
sólo ojos de mujer para reconfortarnos,
sólo cuerpos desnudos,
territorios en que no se cansa el hombre.
Si no es posible dedicarse a Dios
en la época del crecimiento,
¿qué darle al corazón afligido
sino el círculo de muerte necesaria
que es la mujer?

Estamos en el sexo, belleza pura,
corazón solo y limpio."

Jaime Sabines

Vejez

Cuando ya no quede más que andar por una plaza,
Cuando mi itinerario sea salir a tomar un poco de aire,
Cuando el bastón sea mi más fiel compañero,
Cuando mis maletas ya estén hechas,
Cuando mi cara irradie sólo pasividad,
Cuando las flores me tengan como destino,
Cuando la vida se confunda con la muerte,
Recordaré haber escrito eso?

Que dura debe ser la vejez

JEM

el marido de la peluquera

No es que muera de amor

mcdb


No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Quemar las naves

Y cuando por fin toca volver, cuando el Ávila se presenta como esa muralla que resguarda nuestra querida Caracas, verde porque verde es la esperanza, verde como el verde de Lorca, verde porque el verde nunca será rojo. Serán las olas del Caribe quienes me arrastren hasta la tierra en donde nací y en donde con suerte moriré. Me recibirá Vargas, un Estado lleno de heridas sin sanar, pisaré sus calles con las venas abiertas.

Cuando emerjan del negro subconsciente los recuerdos, me encontraré dentro de un mercado del mismo tono que presagió a mis recuerdos. El vapor inconfundible de Maiquetía me impregnará cuando se abran las puertas, esas puertas que sueño con atravesar en sentido contrario al que me tocó hace casi un año.

Como Caracas es idílica, tendré que subir para llegar a ella, a ese refugio donde sobreviven sus habitantes, a esas calles arropadas por la intransigencia, a ese contraste entre el fuerza ciudadana y la desidia gubernamental que supone la ciudad y el país.

Seguro las cosas habrán cambiado, los árboles quizás tengan otro verde, la vida cueste más, o menos, dependiendo del punto de vista del que se observe, pues quizás la vida nos cueste una discusión, pero consumir los alimentos necesarios para despertar cada mañana sea más costoso.

Las calles seguirán impregnadas por el tráfico, por los indigentes, por los niños de la calle, por la basura, por la basura electoral (que no se debe agrupar con la basura general), pero también por la belleza de las madres venezolanas, por esos estudiantes que levantarán en un futuro la bandera del Nunca Jamás.

El cielo seguirá en el mismo lugar y la noche seguirá siendo cómplice de tantas sonrisas que la ilusión reflejó en nuestras caras, el aire de libertad seguirá despeinándonos aunque nos quieran obligar a no despeinarnos, la lluvia nos seguirá recordando lo vital que es cuidar al medio ambiente que tanto descuidamos.

El río Guaire seguirá atravesando la ciudad y la funcionaria que prometió limpiarlo seguirá cobrando su sueldo con el dinero de los venezolanos, el olor del río se seguirá sintiendo en los Ministerios y la locura seguirá desbordada por la irracionalidad que sólo demuestra quien sabe que morirá mañana.

Sin embargo, esta es la Caracas que ofrece el reto de transformarla, una Caracas que nos ofrece derroches de belleza, retratos del alma, ternura de enamorados adolescentes, una Caracas que refleja esta locura que supone soñarla distinta.

Cómo recomendó el maestro Benedetti, el día o la noche en que por fin lleguemos habrá sin duda que quemar las naves, así nadie tendrá riesgo ni tentación de volver.

JEM

Pongamos que hablo de Madird

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Próxima estación ... Caracas

JEM